Na casa não há divisões de parede, nem carne, nem roupas. Só a tem uma cama em meio a livros, desenhos e discos. Suas noites são frias, seus jantares quentes. Sua madrugada é de bebidas, cigarros com direito a sexo entre cobertores grossos e aconchegantes. Essa casa tem uma enorme janela que dá para outras janelas e outras vidas. Essa casa é a minha. E ela não existe.
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